D’après plusieurs histoires vraies : un prolétariat numérique caresse l’ego dans le sens du poil, et s’emploie à une diversion intactile et anacréontique ; une brigade d’enfants sanglote sur le portrait jauni d’une forêt primaire, et maudit une parentèle consanguine et inconséquente ; une nuée d’algorithmes implémente une heuristique permissive dans un échantillon cytologique ; le dernier d’une lignée de doctes, décante sur un grabat, incognito il emporte avec lui le secret du rasoir d’Ockham ; une mère inconditionnelle, à la circonférence butyreuse, interroge le fils prodigue : « C’est à cette heure que t’arrives ? » Sic.